Wislawa Szymborska

                        

                                   CERTAINS AIMENT LA POESIE


Certains –
donc pas tout le monde.
Même pas la majorité de tout le monde, au contraire.
Et sans compter les écoles, où on est bien obligé,
ainsi que les poètes eux-mêmes,
on n’arrivera pas à plus de deux sur mille.
 

Aiment –
mais on aime aussi le petit salé aux lentilles,
on aime les compliments, et la couleur bleue,
on aime cette vieille écharpe,
on aime imposer ses vues,
on aime caresser le chien.
 

La poésie –
seulement qu’est ce que ça peut bien être.
Plus d’une réponse vacillante
fut donnée à cette question.
Et moi-même je ne sais pas, et je ne sais pas, et je m’y accroche
comme à une rampe salutaire.
           
                               

                                   QUATRE HEURES DU MATIN


Heure de la nuit au jour
Heure du flanc droit au gauche
Heure pour avant la trentaine.

Heure balayée sous le chant des coqs.
Heure où la terre semble nous chasser.
Heure où nous glace le souffle des étoiles éteintes.
Heure de qu'est-ce qui restera-bien-de-nous.

Heure vide,
sourde, aride.
Fond du fond de toutes les autres heures.

Personne n'est vraiment bien à quatre heures du matin.
Si les fourmis sont bien à quatre heures du matin,
Bravo les fourmis! Mais que viennent vite cinq heures,
Si tant est que nous devons survivre.

 

                                    
                                  CONTRIBUTION A LA STATISTIQUE


Sur cent personnes :

sachant tout très bien, - cinquante deux.

Incertaines de chaque pas, - presque tout le reste.

Prêtes à aider, pourvu que cela ne dure pas longtemps, - jusqu'à quarante neuf.

Bonnes toujours car ne sachant pas faire autrement, - quatre, cinq peut-être.

Enclines à admirer sans envie, - dix-huit.

Induites en erreur par la jeunesse qui passe, - plus ou moins soixante.

Avec qui on ne rigole pas, - quarante-quatre.

Douées pour le bonheur, - vingt et quelques, tout au plus.

Inoffensives une à une mais sauvages en foule, - plus de la moitié assurément.

Cruelles si les circonstances les y obligent, - il vaut mieux ne pas le savoir, même approximativement.

Echaudées craignant l'eau froide, - guère plus nombreuses que celles qui la craignent sans avoir été échaudées.

N'empruntant rien à la vie sauf les choses, - trente, j'aimerais me tromper.

Percluses, dolentes sans le moindre falot dans le noir, - quatre-vingt-trois.

Justes, - beaucoup, trente-cinq.

Mais si cette vertu s'accompagne d'un effort de compréhension, trois.

Dignes de compassion, - quatre-vingt-dix-neuf.

Mortelles, - cent sur cent,

Nombre qui pour l'instant ne change pas.


 

Née en 1923, elle a reçu le Prix Nobel de Littérature en 1996.
Note biographique