Je reviens deux minutes sur Barbara Kingsolver, suite à mon post précédent...
On ne parle pas d'elle à la Grande Librairie, ni dans les blogs officiels de littérature. Pourtant, je la préfère largement à John-obsédé-Irving et autres Philip-obsessionnel-Roth. Plus vivante, plus drôle, plus tendre - avec des personnages comme je ne pensais plus qu'il en existait dans la littérature américaine depuis la Frankie Adams de Carson Mac Cullers... D'ailleurs, il n'y a quasiment que des femmes dans les deux romans que j'ai lus et qui se font suite, l'Arbre aux haricots et les Cochons au paradis...Des femmes, des indiens, des enfants, des animaux, le tout vivant pauvrement mais joyeusement - ici ça a l'air d'être possible - dans de petites villes américaines poussiéreuses où rien n'arrive, et difficiles à dénicher sur une carte.
A mon grand soulagement, je n'ai pas vu trace dans ces livres de son engagement écologique, il y a même à un moment dans l'Arbre aux haricots trois personnages"écolo-engagés"qu'elle ridiculise à plaisir...Sans compter qu'elle est capable de n'être pas trop tendre pour un certain militantisme indien intransigeant, malgré les circonstances atténuantes dont il peut bénéficier...
A lire, pour se faire du bien.


Note biographique

Cette année :

Le Dragon (d'eau) !

Qui cherche la paix est dérangé par tout ce qui n’est pas la paix,
qui cherche la joie est dérangé par tout ce qui n’est pas la joie,
qui cherche l’éveil est dérangé par tout ce qui n’est pas l’éveil,
qui cherche le silence est dérangé par tout ce qui n’est pas le silence,
qui ne cherche rien de particulier n’est dérangé par rien de particulier.

Yvon Amar,
Les nourritures silencieuses

Pour en savoir plus :
http://www.cles.com/dossiers-thematiques/cultures-du-monde/xxieme-siecle-les-visions-de-34/article/yvan-amar

Je sais que les actions de tous les jours - la serveuse qui rince les verres, l'enfant qui si précautionneux porte les deux verres d'eau à sa mère -, je sais qu'elles sont saintes, et pourtant je peux en saisir si peu, de ces gestes là
                                                                             
Les enfants comme poètes : ils sont là, tendent la main sous la pluie, et c'est leur poème

"Je ne reverrai jamais cet inconnu". - Cela te préoccupe? - Non, cela m'étonne. Dans l'enfance déjà cela m'étonnait, qu'une personne qui était assise devant moi dans l'autocar descende et que je ne la revoie plus jamais

A l'aveugle dans la rue on dessina le chemin au creux de sa main

Pour se déprendre du souci, il faudrait une religion : la raison comme la critique ne peuvent rien pour lui

Il est impossible de devenir un "voyageur expérimenté"; méfie-toi de ceux qui le prétendent

"Un poète - c'est ainsi que je me le figure - incarne le merveilleux en l'homme. - Mais il n'y a plus de poètes. - Et pourquoi non? - Tout le monde le sait"

Où est-elle, aujourd'hui, dans la brûme, l'écriture des arbres? La voici, plus faible qu'à l'ordinaire, mais bien là, et, à mesure que je transporte, que je lève les yeux vers elle, bientôt aussi puissante qu'à l'ordinaire, délivrant à mon intériorité un "certificat de guérison"

Loué qui sait entendre une musique dans l'aboi des chiens

Je ne suis certes pas un chanteur, mais je me sens plus du côté des chanteurs que des poètes (Van Morrison, Neil Young, Bob Dylan, John Fogerty...)

"Le fruit de la marche, du silence et de la lenteur, voilà ce que devrait être un livre!" me suis-je dit à l'instant (...)

La culture ne t'a servi de rien tant qu'elle ne t'a pas mené à la patience et à l'indulgence

Flamenco, le chant du mouvement du monde (...)

L'une des apparitions les plus intenses qui soient est le passage, la dérive, le tournoiement des feuilles, brindilles, spores, plumes d'oiseau, pointes d'herbes dans les flaques des chemins de campagne, oblongues, souvent en forme de barque, - une circonscription du silence

Seuil dans l'année : première fois que je crache des noyaux de cerise (30 mai, Brazzano)

Comment fêter le silence? (Car il demande à être fêté)

Se séparer du vert d'un jardin : c'est bel et bien à chaque fois une séparation, et douloureuse

Ce que j'aurais tout de même réussi jusqu'à présent : pas la moindre trace d'une vision du monde

Le poétique est désormais indésirable pour les interessés, aussi, usant par force de "moyens déloyaux", on le rejette. Mais nous autres - oui, nous autres - nous n'en démordrons pas : ne démordrons pas du poétique, percée vers le divin



(Hier en chemin, Carnets, Novembre 1987 - juillet 1990 : la suite (réussie) du projet énoncé dans l'Histoire du crayon :
"Une épopée faite de haïkus, mais qu'on ne remarquerait nullement en tant qu'objets isolés, sans action, sans intrigue, sans drame, et qui pourtant raconterait : c'est ce que j'entrevois comme le but suprême"
...et toujours pas de point à la fin des phrases/poèmes/pensées/ (?)

...est morte le 17 Décembre...

Concerto pour piano n°2, 1er mouvement
Direction Andrè Prévin
1975

"Finalement, cet euro n'est-il pas un leurre? Nous courons après dans un tourbillon, mais j'aimerais savoir qui manipule le leurre et l'argent du leurre.
(...) Leurro pour leurro, j'admire la parade qui consiste à nommer des techniciens de l'opacité financière au poste de commandement. L'Italie et l'Espagne viennent ainsi de retomber entre les mains des jésuites, Monti et Rajoy étant deux élèves surdoués de la Compagnie."
Philippe Sollers,
http://www.philippesollers.net/novembre2011.html

Ceux qui ne croient pas à la résurrection dans cette vie, il faut qu'ils lisent Siloé de Paul Gadenne ( Siloé, le nom de la piscine où le Christ rend la vue aux aveugles), qui est  l'histoire d'un homme qui découvre progressivement, avec une surprise et un émerveillement  grandissants, qu'on peut sortir de la gangue d'orgueil, de médiocrité, de faux désirs - d'anxiété aussi, voire de désespoir - dans laquelle on est enfoui apparemment définitivement, pour atteindre les plus hautes et les plus pures essences, celles que nous communiquent, si l'on sait attendre longuement solitaire et apprendre à voir en soi et autour de soi, la beauté et la puissance de la Nature - torrent, montagne, vent,  neige - et l'amour partagé avec un autre être, dont la rectitude et  l'intransigeance réconcilient et apaisent.
En ce sens, ce roman unique, initiatique, sans rien de" religieux", a ceci de magique qu'il va à l'encontre de la plupart des romans modernes qui, eux, ne s'attachent qu'à ressasser le côté noir du monde, et l'impossibilité de toute rédemption.

 "(...) Il était enfin entré dans cette vie qu'il avait tant cherchée et pour laquelle il fallait apprendre une autre langue. C'était cela, la vie : c'était ce qui commençait là où les mots finissent."
               Je vais ranger ce livre non loin de Sparkenbroke, de Charles Morgan.